Il sont flous ses romans...

dit-elle en reposant le livre d’un auteur inclassable

dont elle ne parvenait pas à définir le trouble à la fois terrifiant et délicieux

provoqué par la musique étrange de ses mots...

Pour qui se trouve perdu

dans tant de bruit porté

par tant de mouvements et d’hystérie inutile

un seul espoir subsiste…

Trouver la petite clé de la petite porte

ouvrant vers le petit espace caché... 

la petite zone intérieure où se cache le flou… le silence…

Aujourd'hui... Je me défile...

Demain... Je me coupe du monde !

Ce qu’il souhaitait avant tout pénétrer, c’était « elle »...

s’aventurer dans l’Amazonie qui bruisse derrière son grand front,

découvrir ses zones protégées et sauvages, trop camouflées, trop enfouies ;

savoir pourquoi son visage, qui s’illumine parfois sous la caresse des mots,     

s’éteint soudain, se ferme, laissant venir comme une inextinguible mélancolie

– J’me sens pas belle

– Parce que tu t’ennuies…

– Je sens que je m’enlaidis

– C’est ce qui te met de mauvaise humeur

– Alors je vais reprendre du chocolat

– Jusqu'à t’enlaidir vraiment ?

– Ho ! tu m’ennuies…

– Comme le dit un ami floulosophe qui résume en une phrase tous les best-sellers sur la santé : Quand la vie manque de sel on reprend du sucre…

– Passe-moi le sel !